domingo, 28 de diciembre de 2014

ritual

ren hang


deberíais veros
al rededor de la mesa
devorando.

y lo único que soy capaz
de componer
es este asombro
ante que vayamos
vestidos

como si así hiciéramos
menos ruido
al masticar.

la ridiculez
ha cobrado forma
en algún momento
de la cena:
atacarnos sin reservas

me parecería ahora
lo único realmente
pertinente

o la risa.

martes, 16 de diciembre de 2014

Insectos y cuerpos celestes


las polillas, agolpadas,
son grises montones grotescos.

con los restos del orgasmo
pulverizan constelaciones
en sus ojos,
como las que aparecen
en las opacas órbitas
de los cadáveres

en el metro y medio que me separa
de la cama,
desnuda,
ha crecido
un holocausto nuclear,
celestina de este encuentro.

entonces,
si no estamos nadando
y si sólo sabemos ser penumbra:
por qué cuestionas los mares,
y si somos lámpara
a encender.

pero, sobre todo,
por qué nadie pregunta:
quién
está
desnuda.

lunes, 8 de diciembre de 2014

quién puso alas al hogar

La melancolía del viajero
nace en los párpados.
Una dulce opresión, como la del
cuento de antes de dormir.

Déjanos,
previo al ecuatorial encuentro,
anudarnos la garganta
a las nubes de este campo,
que se queda atrás
o adelante
según qué
contestar.

Cien arrugas de una boca nos licencian
novelistas de trayecto.
Mientras,
el trasbordo entre tus manos y mis sienes
me ha servido y ahora hablo
más despacio
más adentro.

La melancolía del viajero
nace en los párpados
pero se vacía
en las entrañas.