sábado, 30 de noviembre de 2013

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Trenzando
nuestras
descorduras.

Y la trenza ahora es crin
y los árboles
bajan corriendo
la ladera.

Hay un pentagrama resbalando
por la pared
de la habitación.

Y la trenza, ahora es vino
que nos mancha
unos cordones
que hace tiempo
no sé atar.

Y ahora es zinc
y cobre
y muerto
y pájaro
y tablero de ajedrez...
Donde pequeños calvos
disimulan
una bicolor
felicidad.

lunes, 25 de noviembre de 2013

aquí no hay mareas


Tan inepta
que no sé recoger los dedos que se me
van cayendo
de las manos.
(Mas él sigue besando mis muñones)

No me nades.
Hasta que te extirpes
los pulmones.

miércoles, 20 de noviembre de 2013

etéreo visual

No sé hilar lo etéreo.
No
sé.
Sólo sé animales
con colmillos que arrancan
contracturas
y dejan músculos balanceándose,
deshilachados,
como cuando se aflojan
las cerdas de un violín.

(Hoy somos un cuadro impresionista
en la casa del pastor.)

Y si no me naces, me haré otro vientre...
pero cómo,
si ni estas entrañas hemos
elegido.

No sé hilar lo etéreo.
Probaré con músculos,
violines
y vientres.

sábado, 16 de noviembre de 2013

Con un golpe y una flor.

Con un golpe y una flor.

Hoy el capitán
escribió en la cubierta:
Con un golpe y una flor.


Arrodillado,
raspó con uñas
astillas que expulsaban
alma marinera.

Los diarios
ya no son de Bitácora.
Las olas no han parido
desde hace
tres gaviotas
y una esposa.


Con un golpe y una flor.
En la cubierta del barco.
Con un golpe y una flor.

Satisfecho, otea el horizonte,
que hoy
está del revés.
En el cielo un pez luna
le alumbra rayos enlentecidos
y navega sobre nubes
inventadas por la sed
el tiempo
y meses, que ya no podrán
volver a atarse.

Con un golpe y una flor.
En la cubierta del charco.

Al capitán le gustaría morir
de una forma poética.




(Pero sonríe pensando
que como el mundo
no se dé la vuelta
no podrá aguantar
más
sin respirar.)

lunes, 11 de noviembre de 2013

Colección

Las betas de la mesa ya no me miran como antes
Ni madera me queda,
en esta mente
taquicárdica.












Duane Michals, Things are queer, 1973




miércoles, 6 de noviembre de 2013

la calle


Y lo triste
se confunde
con esta falta de sueño
y agota
más.

Una pena que los lagos
eligieran estar
tan lejos de esta casa,
que ahora nombro
sin apellidos.

Porque
qué son los apellidos
sino el hogar.

Hablo de la continuidad de las calles
con las esquinas
con las calles.
Y la cuesta
que esta tarde,
parece haberse inclinado.
A las cuestas les gusta que jadeemos.

Las camisas se han alargado y me rodean
con mangas kilométricas
que me clavan
al tejado.

Esta claustrofobia ya no se delinea igual que antes.
Y aquí arriba, corre aire.

domingo, 3 de noviembre de 2013

...y la cabeza

Acribillaría
todas las agujas
de este mundo

Y aún,
 me seguirían quedando
las horas


La mano. La pierna. Lo que con ambos se ha hecho. Ya vale la obra.